Esta outra Lisboa
Nesta gravidez de letras,
sem palavras fecundas,
que num bailado de sílabas,
sem palavras fecundas,
que num bailado de sílabas,
de trovas redondas
não tem rimas de amor.
Quantos sentidos errados,
quantas promessas ao vento,
quantos pobres sem estrada,
precisam ser iluminados.
Quantos sentidos errados,
quantas promessas ao vento,
quantos pobres sem estrada,
precisam ser iluminados.
E na inspiração do poeta,
apenas o medo das palavras,
apenas o tempo do tempo,
apenas as pedras caladas.
apenas o tempo do tempo,
apenas as pedras caladas.
Fotografia e texto: Victor Gil